Когда Любовь убивают, она умирает незаметно, но очень мучительно.
Как всё живое, Любовь пытается выжить. В вопросительной полоске тусклого света из-за занавесок. В знакомом до боли, как завершающий любимую песню аккорд, хлопке двери. В уютном запахе вечернего чая, наполнившим опустевшую кухню до самых краёв. В укрывшей дорогу старого парка сырой осенней листве, пока ещё яркой, но уже мёртвой. В мягких и горячих, но уже холодных для тебя ладоней, во взгляде родных глаз, которые смотрят на тебя чужим до невозможности взглядом, в дыхании, которое всё ещё звучит в унисон с твоим, но уже ясно, что осталось всего лишь несколько мгновений, и дыхание Любви прервётся, и отлетит куда-то в иное измерение, как прощальный звук саксофона, отпускающий от себя последнюю, тающую в бесконечности ноту, и душа наполнится тяжелой тишиной и холодом, после чего появится жуткая, звенящая пустота
Окончание: https://www.proza.ru/2017/10/16/77
